Alan Mills, "Cariñito"

“Decime”, oí que preguntabas,
“¿sabés mucho del asunto?”
“¿Quién no?”, respondí, a estas alturas
ni las monjas desconocen tales movidas,
no seás iluso, cariñito.
“Contame pues”, insistías,
“¿son tan grandes como ésta,
las que has probado?”
Sos un idiota, como si eso lo fuera todo,
aunque una buena nadie la olvida.
Y luego chillabas como un cerdo,
reías orgulloso,
de tan pendejo te creías único,
lo mejor, lo más grande,
que mis húmedas paredes
jamás habían sido sacudidas
por algo más tremendo y hermoso.
Noche tras noche seguías alardeando,
sin escuchar,
no te interesaba mi respuesta,
sólo te largabas a reír
y un descubridor en tu fantasía,
el Cristóbal Colón de mi coño,
un Hernán Cortez para estos sudores.
Pobre idiota,
yo te quería tanto,
por eso no quise darte detalles
del viaje a Cuba,
ni de mis furtivas sesiones orales
en los parqueos más oscuros.
Ningún negro de París existía,
no conocí jamás a Giancarlo alguno.
Quizás, al borde de morir, me anime
y te escriba una notita y así por fin sabrías
de mis trips al Reino del Gozo Inmenso,
adonde no estabas, ni estuviste, ni estarás.
Ahí te haré una remesa de dolor
que va a matarte y te llevará conmigo.
Pero tranquilo, no me estoy muriendo todavía,
cariñito.

Alan Mills

publicado en Simiostein: primer zine cornelista n° 0

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